Desearía...

Deseo, desearía,
Ser yo el dueño de tu llanto,
Ser yo aquel que te cause
insomnio.

Deseo, desearía,
Que mi desamor fuera la
causa de tu melancolia
en las noche frias.

Deseo, desearía,
Dejar de ser el dueño
de tus consuelos,
Tu hombro para llorar.

Y ser yo, y nadie
más que yo el cofre
de madera dónde
guardes tus suspiros.

Ser la copa cristalina
dónde acumules tus
lagrimas y las bebas
en busca de consuelo.

Ser tu vida, tu muerte,
Tu alma, tu espina,
Tu sol, tu luna,
Tu desprecio, tu picardia,

Tan solo deseo,
desearía, ser yo el
dueño de tu amor
amada mia.

Rechazo...

Los minutos son sobras, las horas humo casto
y los segundos gotas dulces de agua negra.
Enojado, el reloj corre al galope de caballos
luciferinos devorando la paz en mi interior.

Sin piedad, el miedo taciturno ruega a mis
manos pensarte en silencio esta noche.
Descarada, la paciencia juguetona cruza tumultuosa
hasta los atrios dónde descansa mi fugaz amor.

Dónde descansan los sentimientos que se
plasman altivos como cicatrices de dolor.
Dolor de aquel suspiro de amor que recorre
como veneno mi cuerpo causando infamia.

¿Qué más puede pedir un hombre ademas de su
vida, su muerte, y un amor que le cause ambas?
¿Qué puede hacer un caballero cuando ve
escapar su vida, su pasión, con esmero acérrimo?

¿A dónde ha de huir el corazón cansado de
tantos rechazos y sombras fugitivas?

¡Cuantos cuestionamientos!
¡Cuanta incertidumbre!
¡Cuanta melancolia!
¡Cuanto sufrimiento!,

¡Cuanto rechazo el tuyo amor mío...!
 

Lloro... (soneto)

Penoso el sol que te alumbra amor mío,
Tardada la calma en tus atriles,
Bastardo el viento en tus faldas marfiles,
Taciturno el velo en tu rostro frío.

Si el océano en tus lasgrimas no cesa,
No llores sola, tardado el lloro,
Paciente yo seré tu calma, imploro,
Pondremos las cartas sobre la mesa

pero no cantes sin mi vida mia,
No permitas que la luna te aparte,
¿O acaso seré yo tu angustia fría?

Si es así, yo me marcho, me largo,
Porque por mas que te ame, letargo,
No quiero ser yo, mía, tu fin amargo.

Amor mío... (soneto)

Eres tú, el vástago y la alama,
Eres tú, el océano y el arrecife,
Somos los dos, el recuerdo en arrife,
Soy yo, el loco cuerdo que te ama.

Hoy eres el canto sordo y mudo,
La paciencia y la calma cansadas,
Aquel sol y sus lunas tan amadas,
El viejo y la sabiduría en nudo.

Si la vida se marcha y olvida,
Dejadle que se marche y olvide;
No aferres la felicidad corroída.

Soñemos juntos, decid ¡adiós mundo!,
Olvidemos sin piedad todo y a todos;
Sosténme amor mio, sin ti me hundo.

Inspiración...

No puedo más,
más que escribir tu nombre,
más que admirarte
efímera y artistica.

Navegando en un mar de
musas te he elegido a ti,
mi garganta se hace hilo
y estoy tendido.

Estoy atrapado en una
caja de cristal rota
alimentándome de tu
reflejo disipado.

Tu mirada es el arco
y tus labios la flecha,
la cerbatana y el dardo,
y yo, el sol en la sombra.

Soy aquel canto que
se deshace como nieve
cuando llega el verano,
soy tu invierno.

Contigo yo soy luna,
y tú eres el sol que me
alumbra en las noches
y me corre en el día.

Contigo yo soy mar,
y tú eres las olas que me
arrastran hasta la quebrada
y me impugnan muerte.

Eres aquel escalofrío que
impulsa a mis dedos,
y eres aquel soplo que
aviva mi alma.

Tu nombre es el poema
más corto por el cual
mi sangre hierve y me
despoja de mi naturaleza.

Por ti deje de ser frio,
por ti mi alma murió viva,
por ti encontre el sol en el mar,
por ti escribo hasta callar.

Eres mi inspiración...

Viejo amigo...

Desearía poder odiarte,
Poder arrancarte sin dolor,
Olvidar tu sonrisa,
Salir de la cautividad.

Estas cadenas frias,
Tan frias como tu mirada,
Me asfixian, muero,
Muero en tu rechazo.

Los que fueron sueños,
Ahora son pesadillas,
Las que fueron odas,
Ahora son elegías.

¿Cuanto más?, ¡Cuanto más!,
Ya no puedo con este lloro,
Estoy tentado a escribir
de nuevo tu nombre.

Pero significaría encarnarte,
Significaría hacerte inmortal
otra vez, y lo siento, no puedo,
Necesito olvidarte.

Decidí borrarte, esfumarte,
Arrebatar tu nombre de mi
pecho, y así, poco a poco
te desvaneciste de mi mente.

Sin dejar rastro ni huella,
Cerrando las heridas y
disipando las cicatrices,
Te volviste humo.

Y entonces me di cuenta que
el cielo era zul sin necesidad
de tus sonrisas, y que las aves
cantaban sin necesitar tu voz.

Me di cuenta que en otoño las
hojas caen naranjas, y que las
mariposas y la vida misma,
vuelan sin necesitar de tu mirada.

Las lagrimas cesaron,
Las risas llegaron,
Me olvide de ti,
Y por fin me encontré.

Solitario, esperándome,
En una banca oxidada,
Cruzado de brazos,
Llorando de alegría...

-Te extrañe viejo amigo...

No pude...

Quería escribirte
la oda más hermosa,
la canción más linda,
la historia más larga.

Pero no pude,
no porque no quisiera,
o porque no lo intentará,
tan solo no pude.

Incluso intente tomar
una estrella y usarla
como lampara.
Pero no pude.

Incluso intente robarme
el mar y usarlo
como tinta.
Pero no pude.

Incluso intente componerte
una sonata usando
el canto de las aves.
Pero no pude.

Y cuando convencí al sol
de amar a la luna por un
instante y ser yo tu luz.
No me miraste.

Lloré tantas noches
juntando mis lagrimas
en una copa de cristal
y me las bebí todas.

Corri en las noches cual
sombra asustada intentando
recordar tu mirada para
seguir sintiendo tu calor.

Grité tanto que
el silencio se tapo
los oídos y se hizo
candado en mi garganta.

Y aunque intente amarte
sin importar que tu corazón
no correspondiera mi amor.
Lo siento. No pude.

Toda tu existencia...

Háblame así, quedito,
no podemos despertar al silencio,
está durmiendo, y no, no debe vernos
la sombra, esta enojada,

Enojada porque la vez pasada
no la invitamos a jugar,
y si, si podemos hablar con los ojos,
nuestras miradas serán el único lenguaje.

Y entonces, ¿Qué harán los labios?,
Ellos serán el nexo, la unión, el idioma,
la conjugación perfecta entre
alma y cuerpo, entre amor y deseo.

Y la piel, ¿Qué hará la piel?,
La piel es el verbo "hacer",
y el adjetivo "perfecta", es la caricia
que causa escalofríos en el alma intangible.

Y las manos, ¿Qué harán las manos?
Las manos son el poeta, el músico y
el pintor que crea su obra prima, y que
escribe, y toca, y pinta sobre el cuerpo.

¿Y la nariz, y la lengua, y los oídos, y los dedos?,
¿Qué harán ellos...?
Aquellos son los sentidos y las magnitudes del amor,
el tacto, la pasión, todo aquello que me hace amar

cada uno de tus lunares, cada una de tus fases,
la luz que emanas, tu cuerpo radiante, tu vos insondable,
tu feminidad artistica, tus labios de luna, tu cabello rebelde,
tus ojos de miel, tu piel de durazno, tus manos de artista...

Toda tu existencia...

Oda a la lluvia...

¿Quién es si no tú?,
La furia en las entrañas
del silencio,
Rosando negra,
blanca, azul,
cada una de las emociones
en la noche.
¿Quien es si no tú?,
La paciencia de Dios
anunciando su vaivén,
El alma del cielo
que dirige su orquesta.

Como perros rabiosos
gritas, ladras, hablas,
corres, te callas, te decides,
y sueltas aquel fruto
cosechado en el
vientre de tu furia.

Majestuosa, inherente,
intangible, la mano fria,
la mano cansada,
la madre de la vida
húmeda, la trinidad
si ser diosa,
la furia de cinco reyes,
el canto de de siete
mujeres, el rugir
de un león reclamano
ser el alpha,
¿Quién si no tú?

Besas las ciudades y
te marchas, desapareces,
las olvidas, las recuerdas,
y las besas de nuevo,
¡Decidete!,
¿Quién si no tú?

Desnuda, con tu vestido
blanco, de humo seductor,
seduciendome a no
marcharme nunca,
como fuego mojado,
acariciando mis manos,
obligándome a escribirte.

Por favor, no te marches,
quédate y danos tus besos
de vida,
Amanos y danos tu sangre,
tu sangre transparente que
nos hace latir, siendo tus
venas, tu corazón,
tu cuerpo sin rostro del cual
alimentarte en vísperas de
tu muerte.

No hay cadena que te
someta, tú eres la cadena
y el sometedor, por favor
no seas el verdugo
que nos mate, te ruego
que nos toques con
tu mano, que nos abraces
con tu frio,
y que hagas crecer en esta
tu tierra, tu cuerpo,
tu amante.
El fruto y alimento para
saciarnos un dia
más.
No seas egoista.
Porque, ¿Quién más, si no tú?

¿Quién dijo?...

¿Por qué no fui aire?, para ser libre,
¿Por qué no fui luna?, para ser luz,
Surcaría las corrientes de la vida, nunca tocaría suelo.
Haría caricias a los valles, alumbraría en las noches.

¿Quién dijo que se duerme de noche?
Por eso odio al sol, que se pudra el sol.
¿Quién dijo que se come a las cuatro?
Por eso odio el cuatro, que se pudra el cuatro.

¿Quién dijo que para amar hay edad?,
¿Quién dijo que la muerte se llora?,
¿Quién dijo que Dios es blanco?,
¿Quién dijo?...

¿Por qué no amar y ser fieles?,
¿Por qué no ser hermanos sin importar el idioma?
¿Por qué el amor es para los ricos?,    
¿Por qué hay personas bellas y feas?

¿Quién dijo que hay cuatro estaciones?,
¿Quién dijo que se trabaja de día?
¿Quién dijo que para escribir hay que ser grande?,
¿Quién dijo que rendirse es opción?...

Si lo deseas ¡grita!, si lo anhelas, ¡lucha!,
Que se pudra el sistema,
¿Quién dijo que esto es orden?,  
Corre, camina, gatea, arrastrate,

O si puedes, ¡vuela!,
¡Levantate!
Pero hazlo tú,
Que nadie más lo hará por ti...

Porque así es Dios...

Es tranquilo y apasionado, otras veces taciturno y en otras tantas no lo veo, pero esta ahí, escabulléndose entre mis letras, esperando, sin preocupaciones, atento a dibujar un arco iris para mi cuando siento que la lluvia nunca secará, porque así es él, porque así es mi Dios.

Traza sin dedos, tan solo con su presencia, y aveces tan solo con pensarlo, poco a poco cada una de las nubes que llevan sus respiros, sin pedirlo, las aves cantan a su nombre, lo valles danzan folklóricos, y las abejas realizan todo un espectáculo con sus un poco lentas pero melodiosas alas, solo para él, porque así es Dios, porqué así es mi Dios.

Es juguetón y con buen sentido del humor, le hace cosquillas a las estrellas y en ocasiones estallan de risa, acaricia al cielo y este en su honra le hace toda una orquesta llena de fuegos artificiales, los incrédulos dicen que es porque Dios esta enojado, pero lo que no saben es que en realidad el cielo tienen tanta alegría que no puede contenerla, no me imagino el éxtasis que libera al dar tan semejante espectáculo, porque así es Dios, porque así es mi Dios.

Lo dibujan preocupado y él siempre ríe, sus sueños se plasman en las mansas aguas del océano y colorean tímidamente cada una de las flores, parece que siempre piensa en mi pues sus abrazos son interminables, siempre de diferentes formas, en ocasiones como pequeñas caricias de viento, otras veces como pequeños rayos de sol que me dan los buenos días, y otras tantas como gotas de inspiración que deposita en mi corazón cada que pienso en él, porque así es Dios, porque así es mi Dios.

Me encanta escuchar como canta y ver como usa el clima de melodía, tiene por notas a las estaciones y su ritmo amoroso llena mi corazón con interminables atenciones, es como si no existiera nadie más que él y yo, nada más que él y su existencia, nada más que el silencio y el sublime acto de saber que él es todo, porque así es Dios, porqué así es mi Dios.Me delito escribiéndole y es porque me encanta Dios, me encanta saber que es un niño juguetón y a la vez un padre amoroso, me hechiza el contemplar la infinidad de sus creaciones y contarlas con la ilusión de algún día acabar, pero es imposible, el convierte lo absurdo en osadía, y la osadía en sentido, se plasma como infinito y al infinito se multiplica, podría pasar millares de años hablándole y no me cansaría, podría tocar miles melodías y mis dedos seguirían como bailarines sobre las teclas solo para sacarle una sonrisa, si por mi fuera me despojaría de mi existencia solo para demostrar que él es mi razón de poseer vida, pero no es necesario, él no me ama por mis acciones ni por el resultado de estas, él me ama porque soy su hijo y yo lo amo porque así es Dios, porque así es mi Dios, siempre amoroso...

Y como dijo Sabines..."A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios."

Solo para ti...

El sueño se esfuma,
blanco, como armiño,
en el estas tú,
sonriendo, sonriendo para mi.

Juegas, bailas,
¿Quién es si no tú la
personificación de la belleza?,
Tan perfecta y humana.

Un escalofrío toca mi frente,
tú sigues ahí, efímera,
casi intangible ante la
pesadilla que se avecina.

Siempre he acuñado que
toda mujer es hermosa,
hasta que te conocí y
descubrí que escribir tu nombre

al lado de "hermosa",
era un epiteto...
¿Entonces qué me queda?
¿Cómo podré amarte?,

Tú, mujer que hace
hervir el pecho de los hombres,
Tú, pasión de media noche
que me causa insomnio.

A tí, dama de luz
que causa espamos a
estos dedos adictos a
escribir tu nombre.

Mi única armadura,
son los versos,
Mi única arma,
son estas palabras.

Esculpidas, talladas,
pulidas, arrancadas,
dibujadas, coloreadas,
dedicadas, escritas...,

Solo para ti...

Nada...

No tengo inspiración, las letras han desaparecido, escribo palabras sin llevar un orden, el orden es que no hay nada en las letras, nada más que tinta manchando el papel, dejando escapar nada, perdiendo el sentido del todo siendo consumido por lo que no existe.

Ni estrofas ni metrica, ni prosa ni párrafos, he olvidado como funcionan mis dedos, porque hoy "El señor nada" permanece altivo y sereno como una corona en la punta de mi cabeza, porque hoy los problemas parecen no tener importancia ante la vida misma.

Si muero, ¿Para quién muero?, si vivo, ¿Por quién vivo?, y si muero en este momento, ¿Qué podré entregar al cielo?, todo lo que trabajé, todo lo que he invertido, ¿Qué me me llevaré si ni mi cuerpo me pertenece?, y cuando los gusanos consuman mi carne, ¿Quién visitará mi tumba si no es más que para burlarse?, porque al final de todo, nada queda.

La Nada consumió al Todo, y el Todo se de dejo seducir por la Nada, se volvió su musa, se volvió la razón por la cual esta seguía atormentando a los hombres.

Idiota, estúpido, bastardo el que le ponga nombre a este escrito, ¿Si es un poema?, ¿Si es una ensayo?, ¿O acaso será una elegía?, es lo que su mismo nombre dice..., y aunque exista, y aunque el pulso cansado siga escribiendo penas a nadie, no hay más, no tengo nada más para entregar a este pobre árbol muerto, porque todo lo que es, será, y existe es simplemente, nada...