De lo que soy y lo que queda...

De lo que soy y lo que queda,
hoy se bifurca
un limbo entre la vejez
encontrado volumen de melancolía
y la conciencia de haber vivido
-muy bien vivido.
Crece la arena que me encuentra
para después cubrirme
y comprendo el conflicto
en el algoritmo lingüístico
donde se ponen puntos
y se dejan de contar tildes.
Levantaré también,
una piedra muy dura
con grietas para tallar
mi nombre,
profundo,
oído de la métrica
que hoy me cubre la carne
y olvida lúgubres
mis memorias;
un último pájaro
y polvo
acumulados.
Estoy, por otra parte,
sabido de mi posición
y en no dejar consejos,
ni provocarle a mi cuerpo
la herbolaria de los morteros.
Hoy,
dejo mis leguas repartidas
hasta donde alcance mi picotazo,
de lo que inicie
y
(que con tristeza
pero ternura)
no voy a terminar...

Calcada...

Mujer,
te has llenado de juramentos
y plantas vacías
dónde no encontrarás el calor
ni sabor
que te gustan.
Has llenado tu territorio
de infantes y nichos;
para excusar
y zumbar en sombras
la dilatación del silencio
y su obligado volumen.
Mujer,
no encuentro en ti
las manos que vengan
a salvar nada,
ni ficciones,
ni trayectoria en algún firmamento
de nuestra expectativa aromada
y triste.
Inhabitada,
no hay en ti menor advertencia,
sutil ceniza,
espacio, ni garganta, ni carne.
No encuentro en ti
la menor ofensa,
ni los años con que tu frente
me prometia ser tu hijo
y tu mi hermana.
Mujer
madre
o cuerpo desnudo;
yo ya dejé de ser tu amante...

Memoria...

Como torre amurallada 

se levantará mi cuerpo frente al tuyo, 

una memoria en los nervios habrá 

de proteger la impenetrable 

transparencia de mi cólera 

y tu faz de mirada olvidándome. 

Puedo recorrer también, 

un sendero de tu cuerpo extrañando 

mis mínimos instantes, 

una trayectoria que se repetirá 

hasta que un disparo de melancolía

se pase por tus labios 

y también memoricé los míos, 

o tu garganta se expanda 

por la sepia de mi nombre. 

Yo proyectaré tu espalda 

con mis plantas en la tierra, 

un desliz en la ceniza 

y mi frente tocando un resplandor 

de tu luz cerrando un aplauso 

entre tus palmas 

y mi último acto. 

No te desarrollarás por mi piel 

hasta que termine de caer 

el milagro del cristal en mi muerte, 

que no te roerá por la noche, 

pero despertará en tu cama

y su ruído cansado te acabará 

la sonrisa y las mejillas, 

como un descanso 

de mi calor merecido. 

Alabando tu geografía, 

tal vez también te pida un excusa

-mi silencio, 

un calcar de figuras que conforman 

unos íris marrones 

y el lunar de tu barbilla...  

No te esperaré en mi búsqueda, 

tan normal, 

presentiré 

como tomar tu tu ausencia 

en la medida de no tenerte 

o extrañarte en mi humanidad 

de no haberte perdido, 

ni haberte tomado

cuando mi mis brazos 

lograron ser, 

del mismo modo, 

la piedra que trozó 

los tuyos... 

En la esquina del tiempo...

Preferiría cerrar los puños 

sin necesitar mirarte 

bajo la escarcha entintada

de las 4:47,

atraparte en los párpados 

que se negarán a retenerte 

bajo su velo, 

no acostumbrarme a la 

nobleza de nuestras palmas 

mordiéndose insaciables, 

al sigilo de las palabras mordaces 

y a la cabeza del reloj burlándose 

sobre nuestras espaldas. 

Preferiría que la realidad 

no tocara la puerta en la mañana 

del domingo, 

que la carne no se eche a perder

al terminar diciembre...

no encontrarle mal augurio 

a nuestras ropas en el suelo, 

ni pretender que se me esconderá 

la cólera cuando voltees a sonreírte en 

el espejo, 

sin encontrarle recuadros al tratar de 

reconstruir los meses. 

Preferiría que a la pluma 

se le acabaran las constantes reflexiones 

sobre el dios que presume haberse

creado sin permiso, 

comerme el trigo que vayan dejando 

tus pies en el recorrido por mi apartamento, 

no cargar con interrumpir la rutina 

de tus brazos al roerme las caderas, 

ni el gusto adquirido de bajar las 

uñas hasta los tobillos que prometen 

no dejar de frecuentar mis pantorrillas.

Preferiría que al risueño aleteo de la casualidad, 

se le escaparan nuestros rostros, 

Y al deseo, 
se le olvidara como regresar 

a su patria. 

Sin decir más...

No espero a encontrarme frente a mí,

contando como se paralizan las inevitables

coyunturas de un hombre sedentario,

al susurrarme el silencio,

tu presencia.

No rezaré a una falsa simbiosis

entre mis párpados,

y el sutil destello de sus iris

estremeciendo al atañer las mías.

No blasfemaré con sentirme reconstruido

al mirarte caminar despreocupada,

rozando átomos estallando

entre nuestras manos de incontenible

tacto.

No abusaré de la sonrisa acompañando

cada retoño al brincotear tus mejillas,

dando excusas de sentirme inhabitado

al murmurar las cuadriculas

de un calendario vestido de inerme:

-Que me hace bien,

 saber que existes...

En el café de la esquina...

Fue en el café de la esquina;

tú te frotabas la cara y yo

el vicio de encontrarte

los labios en el rostro.

Memorizabas del menú las bebidas

para no mirarle de nuevo antes de

ordenar,

y yo miraba el invierno de la puerta

esquivando el otoño

que guardabas bajo tu falda.

Fue en el café de la esquina,

donde una vez trace cartografía

de tus palmas,

le encontramos penínsulas

a nuestras manos juntas

y el atajo a

mi apartamento.

Hoy; el rededor de un abismo.

Fue en el café de la esquina:

-Dos espresso medianos,

una charola sin propina,  

y mis pies retornando

a recoger de mi repertorio

los cabellos que me dejaste

acomodados sobre

la guitarra…

Obertura I

Si has recordado el beso

del amado,

vete,

si es amado tuyo es mío.

Si solo ha blasfemado

el labio contra el otro que

cede hacia el momento;

entonces no besa…

clava su ajuga en la ceniza,

cocha la piel contra la carne

inerte,

se destila de la llaga el veneno

que embriaga, apasiona y

no ama.

Pero si ha engendrado,

un retoño,

que con los días brota con mi

nombre y mi voz y

se nutre de ti y del

tiempo que no arruga en la mejilla

su vástago…

Ven,

no a mi,

a nosotros.

Que uno solo se arrepiente cuando

cree que ama a destiempo,

que llegó antes,

o después,

o nunca..